[[[ hiato necessário ]]]

. Sou mesmo o avesso do avesso. Hoje escrevi sobre a noite e a metáfora me pareceu tão pronta e precisa...! Gostaria de falar mais sobre dias coloridos, mas quando toma conta de mim a face oculta da Terra, saio da propensão natural que tenho para a alegria - uma inclinação praticamente hereditária.. E voo para o mais distante de mim. Vou para a noite comandada pelas hordas de minhas dores, cada uma delas mais poderosa que o enorme queijo desbotado a que chamamos Lua.... E... por aí, vai... A. ___________________________ imagem: do blog nattyffa

. As peças de um quebra-cabeça dançam em minha mente. Espalham-se e unem-se vezes sem -conta... e se soprepõem a algumas marcas minhas - as que eu defini que seriam minhas para sempre. Mas, como diz o poeta, "sempre não é todo dia". E, assim, as peças precisam que eu as reuna, sempre que se entregam ao caos delicioso de seu brinquedo. Quanto à parte incansável de mim - a que aposta no "sempre" - essa enxerga as cores do quebra-cabeça montado, pronto. Nada além. A. __________________________________ imagem : p.

Em torno há uma escuridão só, mas a flor se abre luminosa e doa a sua luz com a generosidade de uma mulher. Há uma expectativa nos olhos que vêem a flor se abrindo. O mundo parece temer as razões que levam tudo o que pertence ao mundo feminino a deleitar-se assim, ao prazer da vida...aguerrida forma de parir... de gerar através de um rebento...uma nova luz...uma nova flor...uma nova vida... O mundo não compreende bem o que acontece. Apenas olha, contempla a mulher parindo e parindo a si mesma ela exalta o que é criado por toda a extensa, a vasta e completa obra...sempre mutante... A mulher sente o latejar da terra. Ela sabe, como ninguém, sentir este latejar sereno e ao mesmo tempo forte, vigoroso, viril... A mulher singra mares...conhece os fluidos todos...sabe deles e de suas mutações freqüentes... vive ensopada deles...vive a abundância deles... O mundo olha perplexo para a mulher. Ela sorri. Até quando sente dor. Absorta na magia, mas concentrada no poder da Criação, expulsa de su

... Algumas vezes as páginas vêm prontas, inteiras. A poesia se impõe e chega primeiro às mãos, diretamente da alma. É como se transbordasse e nada pudesse impedi-la. Então, estão ali as páginas. Completas, exigindo a leitura e o sentimento, o compartilhar. Outras vezes, de uma palavra nasce uma linha, pequena, tênue e frágil, que vai num crescendo rumo ao infinito e ganha força e ganha brilho, arde como fogo logo adiante e se tranforma em páginas assim: sendo uma faísca simples e pura. Enigmas, eu diria. Como as bênçãos. Como os pequenos - grandes - milagres diários. Grãos de areia ou aurora boreal, a poesia se faz de vida e sentimentos, mas também de pensamentos. Sim. Há também razão na poesia. Ela, necessariamente, passa pela mente sensível e apaixonada dos que se conduzem pela palavra ao plantarem suas árvores frondosas de bem-querer. Porque o poeta, mesmo quando decanta a dor e a ira, busca tão-somente o amor. A. _______________________________ imagem: madeira click