_____volta e meia


Então, depois de séculos de um mês inteiro e um pouco mais, ressurge a aprendiz escrevendo por aqui. Minha palavra anda presa, feito um nó na garganta, mas é vasta no meu peito
e acaba por sair em ondas. 
Por isso, o mais comum tem sido escrever o que chamo de 'momentos soltos'. São situações, cenários, pessoas, gestos que me vêm e os quais preciso soltar, derramar.
No mais, sobre o que tenho visto e ouvido, do terremoto no Japão até a 'morte' de Bin Laden, reservo-me o direito de calar. Ainda soa a energia das bombas de Hiroshima e Nagasaki em nossa atmosfera? 
Penso que sim. Quem massacra quem? E por quê, afinal? 
Eu me calo, sem consentir, mas me calo. 
Prefiro a poesia na escrita e na atitude. Ganho um mundo a mais.

______________________imagem: jairobio

Comentários

Dora Regina disse…
Oi Aglaé, passei para deixar um abraço. Lindo o seu texto, como os outros que já vi por aqui.
Beijos e boa semana!
16 de maio de 2011 às 20:15
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___________uma saída

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Há um cansaço intenso, imenso. Sou a partida, o primeiro passo adiante e sem uma sequência infinda de outros passos que me levam para muito longe daqui. Sigo meu pensamento, vou com o vento e não quero pensar, porque cada pensamento é perigoso no sentido de me deitar novamente à mágoa e ao rancor, coisas que não quero sentir, não quero ver. Eu abraço meu caminho porque é o que tenho a abraçar e me sinto pequena e vã, menor que o grão de areia daquela praia que, há muito, abandonei. E cada palavra sai de mim sem sentido, porque sou um sopro, agora. Mas ainda sou eu. Há pessoas que não entendem isso, mas eu entendo. Ser o que a gente é, por inteiro, não é fácil, nem sempre bom e vantajoso, porém é tudo o que se tem, é a bagagem mais cara e preciosa. Escrevo por escrever e, de repente, tudo faz sentido, mas naturalmente não para quem me lê. Não importa. Estive aqui. Isso me faz presente e adequada à minha realidade. O resto são sombras. A. _______________________________________________
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[imagem: via ruffledblog.com] _____ Provavelmente eu ainda esteja escrevendo quando o sol aparecer sobre o horizonte e soprar luz sobre nosso mar verde tão escuro que é quase sempre cinzento. Porque a noite me ameaça com desejos invencíveis de transpor meus  limites que cantam madrugadas e acordam ainda sonhadores. E eu escrevo como se sangrasse uma eterna menarca. É quase certo que a lua me encontrará escrevendo quando ela surgir, majestosa, depois de dar um belo chute no sol para avisar que à noite é ela quem manda porque as estrelas lhe emprestam o brilho e um par de brincos novos, todas as noites. E eu escrevo como se bebesse o leite de minha mãe todas as manhãs antes de me dar conta de que ela passou a obrigação de me alimentar à poesia. Também estarei escrevendo quando o relógio de sol marcar a hora metade e o calor estiver tão abrasador que eu desejarei o deserto de palavras, em vão. Elas serão tempestade de areia a fustigar meus olhos e secarem meus lábios.
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