______volta e meia



..

Cada passo vacilante me leva até mim mesma. Estou seguindo a uma direção que desconheço e o que vou encointrando - até mesmo meus próprios gestos - me intriga, muitas vezes. Ouço a minha voz e ela me parece a de uma garota de vinte anos, um pouco menos ou um pouco mais. Há um tom de rebeldia, uma revolta que me causa susto, às vezes, certo medo. Lá está ela novamente: a força imensa de uma fragiliadde nem um pouco menor.

Sigo. Não paro porque eu preciso manter um ritmo no qual me derrame constantemente. E, assim, possa me recompor a partir de minhas próprias mazelas.

Não vejo o meu rosto - já há algum tempo. Mas sinto o pulsar de meus pés contra o chão, na sequência de passos que persistem num sem-fim de dias e noites em que me pergunto entre um sorriso e uma lágrima: e agora, para onde?

A.

________________________________imagem: ret do blog de natalie santos

Comentários

João Esteves disse…
Aglae, vim conhecer-lhe este blog vindo do seu outro, o do GO, onde há link para cá. Gosto de seus textos em geral, do que deles já conheço, ainda que não seja muito.
O que me parece o ponto em que mais nos afinamos é o modo como você mesma define este blog e o modo como eu nomeio o meu lá(... e bobagens x veleidades), não lhe parece?
Aqui, vou voltar,
sei que ainbda vou voltar...
quero ler e conhecer mais
8 de fevereiro de 2009 às 22:39
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___________uma saída

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Há um cansaço intenso, imenso. Sou a partida, o primeiro passo adiante e sem uma sequência infinda de outros passos que me levam para muito longe daqui. Sigo meu pensamento, vou com o vento e não quero pensar, porque cada pensamento é perigoso no sentido de me deitar novamente à mágoa e ao rancor, coisas que não quero sentir, não quero ver. Eu abraço meu caminho porque é o que tenho a abraçar e me sinto pequena e vã, menor que o grão de areia daquela praia que, há muito, abandonei. E cada palavra sai de mim sem sentido, porque sou um sopro, agora. Mas ainda sou eu. Há pessoas que não entendem isso, mas eu entendo. Ser o que a gente é, por inteiro, não é fácil, nem sempre bom e vantajoso, porém é tudo o que se tem, é a bagagem mais cara e preciosa. Escrevo por escrever e, de repente, tudo faz sentido, mas naturalmente não para quem me lê. Não importa. Estive aqui. Isso me faz presente e adequada à minha realidade. O resto são sombras. A. _______________________________________________
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[bobices de Agla] :: a saia

Em 1975, poucas coisas me incomodavam mais do que aquela saia plissada que eu devia usar quase totalmente abaixo do joelho. Além disso, o tecido era um tanto firme demais e a saia,apesar de plissada, não tinha movimento, era dura,aquilo me chateava.  Se bem que meus joelhos eram ossudos, saltados, esquisitos. Eu os queria arredondados, bonitinhos, bem feitos, enfeitando pernas mais grossas. Que nada! Era daquele jeito mesmo, fazer o quê? Meus cabelos pareciam refletir o que se passavam dentro de mim, eles tinham uma rebeldia intrínseca. Se eu plantasse um ou dois fios num vaso ou num xaxim, o nome seria: 'comigo-ninguém-pode'. Verdade. Eram o ó. Mas eu também não cuidava muito deles não. Não havia essas coisas de cuidar demais, produtos e tal. A gente também não tinha dinheiro para tanto, mesmo se houvesse. Soluções paliativas eram a touca [alguém se lembra disso? para alisar, os bobs gigantes que a gente chamava de manilhas da Sanepar [é a empresa de saneamento aqui
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_____escrevo, escrevo, escrevo

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[imagem: via ruffledblog.com] _____ Provavelmente eu ainda esteja escrevendo quando o sol aparecer sobre o horizonte e soprar luz sobre nosso mar verde tão escuro que é quase sempre cinzento. Porque a noite me ameaça com desejos invencíveis de transpor meus  limites que cantam madrugadas e acordam ainda sonhadores. E eu escrevo como se sangrasse uma eterna menarca. É quase certo que a lua me encontrará escrevendo quando ela surgir, majestosa, depois de dar um belo chute no sol para avisar que à noite é ela quem manda porque as estrelas lhe emprestam o brilho e um par de brincos novos, todas as noites. E eu escrevo como se bebesse o leite de minha mãe todas as manhãs antes de me dar conta de que ela passou a obrigação de me alimentar à poesia. Também estarei escrevendo quando o relógio de sol marcar a hora metade e o calor estiver tão abrasador que eu desejarei o deserto de palavras, em vão. Elas serão tempestade de areia a fustigar meus olhos e secarem meus lábios.
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