_________________recados


A visita do SrK e de Su* foram uma surpresa para mim, aqui,
neste espaço onde quase não vêm me ler.
Sorrio quando penso que, sem medo de errar,
são duas das pessoas que mais gostam de mim neste mundo.
Amo vocês.
Amo vocês.
Cada um por um motivo muito diferente, mas com uma intensidade de outras vidas,
outras eras...nem sei.
Por algum sagrado motivo, minha alma está sempre abraçada à
de meus dois eternos amigos, que,por sinal, nem se conhecem.
No entanto, conhecem a mim e cuidam de mim como quem
cultiva uma flor bela num jardim dos céus.
Eu agradeço. Eu agradeço.
Amo vocês
Muito e para sempre.
A.
____________________________
imagem: teufel

Comentários

Luís Santana disse…
Sempre...desde lá bem antes...que nem onde sabemos mais.
5 de novembro de 2008 às 10:56
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___________uma saída

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Há um cansaço intenso, imenso. Sou a partida, o primeiro passo adiante e sem uma sequência infinda de outros passos que me levam para muito longe daqui. Sigo meu pensamento, vou com o vento e não quero pensar, porque cada pensamento é perigoso no sentido de me deitar novamente à mágoa e ao rancor, coisas que não quero sentir, não quero ver. Eu abraço meu caminho porque é o que tenho a abraçar e me sinto pequena e vã, menor que o grão de areia daquela praia que, há muito, abandonei. E cada palavra sai de mim sem sentido, porque sou um sopro, agora. Mas ainda sou eu. Há pessoas que não entendem isso, mas eu entendo. Ser o que a gente é, por inteiro, não é fácil, nem sempre bom e vantajoso, porém é tudo o que se tem, é a bagagem mais cara e preciosa. Escrevo por escrever e, de repente, tudo faz sentido, mas naturalmente não para quem me lê. Não importa. Estive aqui. Isso me faz presente e adequada à minha realidade. O resto são sombras. A. _______________________________________________
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[imagem: via ruffledblog.com] _____ Provavelmente eu ainda esteja escrevendo quando o sol aparecer sobre o horizonte e soprar luz sobre nosso mar verde tão escuro que é quase sempre cinzento. Porque a noite me ameaça com desejos invencíveis de transpor meus  limites que cantam madrugadas e acordam ainda sonhadores. E eu escrevo como se sangrasse uma eterna menarca. É quase certo que a lua me encontrará escrevendo quando ela surgir, majestosa, depois de dar um belo chute no sol para avisar que à noite é ela quem manda porque as estrelas lhe emprestam o brilho e um par de brincos novos, todas as noites. E eu escrevo como se bebesse o leite de minha mãe todas as manhãs antes de me dar conta de que ela passou a obrigação de me alimentar à poesia. Também estarei escrevendo quando o relógio de sol marcar a hora metade e o calor estiver tão abrasador que eu desejarei o deserto de palavras, em vão. Elas serão tempestade de areia a fustigar meus olhos e secarem meus lábios.
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